Algoritmo imperfecto

Inicio. Nacer de la tierra herida

para ocupar un sitio en el registro

y asegurar del sistema el futuro.

Escribir “¡Hola! ¡Bienvenido al mundo!”

 

Mientras se crece en los brazos del viento

hacer, si la sangre apaga su fuego,

entonces llevar directo a la cumbre;

si no, encadenar los pies al estanque.

 

Leer al llegar las horas otoñales

los datos ingresados por la muerte,

escribir “la aurora se ha acabado”.

 

Fin.  Morir bajo un cielo pixelado

entre el murmullo de grillos virtuales

y el canto de rosas artificiales.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto León

Vulnerables

Vulnerables ante el tiempo y su número

nuestras alas binarias nunca frenan

su agitado trajín, deben llevarnos

a los faros que nos cuecen los ojos.

 

No queremos saber qué es lo que pasa

con las nubes que fueron clausuradas;

tan pronto como el sol en la flor llueve

en el bunker virtual nos ocultamos.

 

Vulnerables, pero a la vez violentos

desafiamos al tiempo, lo insultamos;

somos Goliat a David enfrentado,

 

vano árbol que se mofa del hacha.

Cuando las alas nos sean arrancadas

habremos de extrañar sus algoritmos.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto León

Tribu

Dóciles moscas en la telaraña

la salvación nos tiene sin cuidado;

muertos desde hace mucho ya estamos

como simples fósiles enterrados.

 

La tela nos envuelve, protegidos

nos sentimos, aunque para mañana

sólo una cáscara seca quede

de nosotros mirando la pantalla.

 

Amamos vivir así este sueño,

a todos nos gusta que a todos guste;

el futuro no invade nuestro cielo,

 

ni lo eterno conquista nuestros ojos.

Nacimos arrobados por las luces

que se reflejan en la red de redes.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto León

Por la poesía

Tal como las matemáticas

no pueden ser concebidas sin el cero

así mi vida no puede explicarse

sin la poesía.  Mis primeros pasos

fueron supervisados por Salomón,

mis primeras palabras fueron un eco vacilante

de las que me enseñó Fray Luis de León,

y no dejé de balbucear hasta que me reconvinieron

con voz perenne y sabia Homero y Virgilio.

Mi ideal es la belleza.

La belleza que se contrapone a la vulgaridad,

a la monotonía de una vida sin sentido.

Mi ideal es la belleza, la poesía la senda

que me conduce a sus linderos.  ¡Vivo poesía!

A qué los ojos si no pudiera ver poesía;

a qué los oídos si no pudiera escuchar poesía;

a qué la boca si no pudiera gustar poesía;

a qué la piel si no pudiera sentir poesía.

A qué la vida si no pudiera vivir poesía.

La poesía es mi naturaleza,

¿quién podrá contra ella?,

¿quién podrá sofocarla?,

¿quién podrá amordazarla?

Cuanto soy resuma poesía.

Quien no la entiende

nunca llegará a entenderme

ni tampoco entenderá la vida

la muerte, el tiempo, el vacío,

la soledad, la alegría, el miedo,

la sevicia, el dolor, el hastío;

la muerte, la vida.

Tal como el universo

no puede entenderse sin sus leyes

así yo no puedo ser interpretado

sin la poesía.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon

Sonetos Guerra a 100 años de concluída la Primer Guerra Mundial

Soneto del fusilero desengañado
Canto de un soldado austriaco

No soy Ferdinand por eso la historia
no escribirá en sus páginas doradas
mi nombre, mi vida, mis no alcanzadas
metas. No tendré ni un poco de gloria.

Moriré haciendo una jaculatoria
en la trinchera entre ratas cebadas
con las entrañas de mis camaradas.
Soldado raso sin vida notoria

yo soy, sólo uno más como los miles
que a tomar el fusil fueron llamados
y que respondieron, raudos, febriles.

¡Pobres idiotas, fuimos engañados!
Hoy que nos destripan los proyectiles
sabemos que seremos olvidados.

Soneto Elegiaco
A un camarada caído en el Somme

Tu máuser no sirvió para salvarte,
Otto, ni tu amor por nuestra Alemania.
¡Has muerto mi camarada, mi camarada!
Su sed con tu sangre el Somme ha saciado.

Si en Tannenberg sobrevivir pudiste
¿por qué tenías que caer aquí en Francia?
¿Por qué si todavía eras un niño?
¿Por qué si eras un soldado admirable?

¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Mi bayoneta más que el pecho inglés
quisiera el del vano káiser Guillermo.

¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Hoy el cielo es una mortaja oscura
que cubre tus restos y mi esperanza.

Soneto inconcluso
El soldado muere antes de terminarlo

La muerte tenemos asegurada
al llegar a los campos de batalla
de Francia. Se vaya a donde se vaya
la muerte su guadaña tiene alzada.

Veo la tierra de nadie, la quemada,
y me embarga un dolor que no se calla
ni cuando el gas mostaza o la metralla
me dejan disfrutar de la alborada.

¡Oh si durante la noche pudiera
....................................................

Soneto festivo

Canto de un superviviente

Es noviembre, la guerra ha terminado.
La gran Alemania fue derrotada,
en suelo francés ha sido humillada.
Por la guerra el mundo fue transformado.

Permanece el sufrimiento causado,
el lamento de la tierra ultrajada,
la fetidez de la muerte saciada.
La paz ya no tiene significado.

¿En cien años cómo será la humana
sociedad, vencida por sus pasiones
será una vez más o ya tendrá sana

la mente y frenará sus ambiciones?
¡Oh que no haya sido del todo vana
la guerra que acabó con ovaciones!

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon

Ceniza en los ojos

Ceniza en los ojos
y saco hebreo en las costillas
porque la endecha festiva
su sonsonete sombrío prolonga.
Un corazón en isla quemada
pensamientos muertos alumbra:
la feracidad se torna condena.
Del horizonte la línea enturbiada
el rumbo a tomar no se sabe,
no parece venturoso el mañana
cuando la niebla empaña el presente.
Con la voluntad sitiada
improbable se antoja el escape.
Pierde sentido la religiosa espera
y la resignación su veneno inyecta.
Es así como en la noche
de un día que nunca termina
desde lo más profundo brota
la ceniza que da brillo a los ojos.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto León

Desgarro Pizarnik

Y con su daga el desgarro Pizarnik arriba…

Porque si bien en el coro de Rilke todos escuchan
el canto elegiaco que del hueso emana
ningún ángel se apresta a brindar consuelo.

Y con su daga el desgarro Pizarnik arriba…

El Silencio políglota entonces inunda
la estancia colmada de vapores insanos
donde la fe del tamaño de un grano de mostaza
debajo de la montaña sucumbe.

Y con su daga el desgarro Pizarnik arriba…

Se abren los ojos y se ve el desierto,
se abren los brazos y se abraza el desamparo,
se abre la piel y se siente el aire congelado.
No hay columna de fuego y nube
que de las huestes del miedo oculte.

Y con su daga el desgarro Pizarnik arriba…

Sin esperanza el futuro se oscurece
y el canto elegiaco se vuelve anatema
dirigida hacia una sombra siempre ausente
pero que tira del cuello a su antojo.
Y con su daga el desgarro Pizarnik arriba
para instalarse en la carne compungida.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon

Versos apócrifos de Cortázar a Pizarnik

De abril las lilas son las flores más crueles.
Inexorables, estrangulan a la primavera
en su afán de que en ellas tus ojos reencarnen
e irradien su luz de pájaro muerto.
¡Mi bicho, vení, mi bicho, quedate conmigo
en la mesa del silencio, bebiendo niebla,
a esperar las cenizas de la noche
con las cuales escribir versos aciagos.
Mi bicho, vení, mi bicho, quedate conmigo!

- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.

Vos que sabés del árbol de la ausencia,
¿por qué nos obligaste a comer de su fruto?
Vos que sabés del tiempo y su número,
¿por qué en el reloj empalaste tus horas?
Queda el desgarro, un grito hecho jirones…
Y las libretas donde corría tu sangre
son ríos enjaulados en el desierto,
vestigios de una época marchita
para siempre enclaustrada en el viento.

- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.

Aquí con nosotros se entretiene la angustia,
como la condesa de Bathory nuestras doncellas
desangra para mantenerse joven y radiante.
Aquí en sus espejos nos desfigura el miedo,
y clava nuestros pies y nos cercena las manos.
Tal es el destino del hombre, su condena,
en tu elegía así lo definiste con palabras
definitivas como la guadaña que se cierne
sobre nuestros cráneos vestidos de humo.

- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.

Pero solo a ver el jardín viniste, ¿cierto?,
te enamoraste del viento y con él te fuiste
treinta y seis años después de haber llegado.
Bicho aquí pegada a la noche te reclamo.

Porque el olvido es un insulto a la memoria

y la jodida muerte una provocación infame,

Bicho aquí, pegada a tus huesos te reclamo...

Que de abril las lilas son las flores más crueles

dan constancia tus ojos en ellas renacidos.

- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo...

Hasta el fondo...

Hasta... el...

Has...

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon

Fuente

Tal vez es el eco del mar nocturno,

la quietud que respira en las montañas,

el intervalo en que la nada existe,

el acto que hace colapsar al tiempo.

Puede que se trate de la promesa

de que pronto todo será pasado,

de que el hastío perderá los dientes

y la amargura su insano apetito.

Quizá es ese recuerdo que no debe

perderse para que tenga sentido

recordar mientras muriendo se vive.

Te preguntarás, amiga, de qué hablo.

No es ningún misterio, es muy evidente:

hablo de la Fuente que está en tus labios.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon

Una copa de mi propia sangre

Bebo una copa de mi propia sangre

y qué si decepciono al caudillo Moisés

y qué si no piso la tierra de Canaán.

La esperanza ya no cabe en mis ojos,

la fe se deshizo en mis manos.

He vagado por el Desierto 30 años

solo como el escorpión entre las dunas,

buscando el cumplimiento de la promesa,

ansioso de beber el agua de vida eterna.

Sin camisa y sin sandalias mis harapos

dan cuenta de mis arduas faenas

en esta desolación, en esta muerte.

Sin oasis ni sombra ni viento

el Desierto ha embotado mis sentidos

dejándome a merced del Tiempo y su número

y con una copa de sangre maldita en la mano.

"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras". Alberto Leon